lunes, 26 de noviembre de 2012

En la nada


Colgado, en los límites de la ciudad, 
con un libro en la mano 
y con la otra abrazando mi realidad. 
A punto de caer en la nada, 
esperando que se me caiga todo encima
y sin embargo mirando hacia arriba, 
extasiado, 
pensando en unos versos 
que me introduzcan en los sueños
de la gente que recorre las calles 
sin importarle quien deambula bajo sus pies.
Colgado, 
ya sin palabras, 
con un asiento por existencia,
con la existencia rendida, 
esperando que todo se llene de luz.





martes, 20 de noviembre de 2012

MEMORIA DE LA LUZ


Memoria de la luz
y oscuro rincón del alma,
memoria marcada por el suplicio,
poesía herida por el silencio,
continuamente en estado de ira,
heridamente en estado de mansedumbre
rigidez de espíritu y no hacedor,
no creencia en el miedo,
no certeza de dios,
memoria vacía por él.

En la memoria puedo recoger
algunos asuntos consubstanciales
para arrojarlos en el círculo silencioso
que me dibujo en torno a mí
danzando entre la noche y el día
para no morir.

martes, 13 de noviembre de 2012

RECONIGCION


Detente,
sal de ti,
párate enfrente tuyo,
obsérvate,
eres humano,
¿tienes algún valor?
¿existes?

Luego entra
y como si estuvieras
frente a ti
observa a los otros,
son humanos,
¿tienen algún valor?
¿existen?

Así,
cuando deambules
por entre la gente,
en ellas
mírate a ti,  
y si algo vales
dales ese valor,
y si ellos existen
verás que por ellos
seguirás existiendo
tú.


sábado, 20 de octubre de 2012

EJERCICIOS


La noche está matinal,
las palabras se precipitan
lentamente
como sangre que cae del rostro,
nadie se ha ido,
todos duermen despiertos,
todos en la noche se agitan
haciendo infinitos ejercicios
de muerte,
preparando la vida
para el nuevo amanecer.





viernes, 28 de septiembre de 2012

BÚSQUEDA


Cada día
a cada hora
espero la señal
la palabra divina
el mensaje querido
el sueño revelador
la oportunidad precisa
que me diga  sin decirme
que debo cambiar mi vida
y empezar un nuevo rumbo
mejor o peor, pero diferente

En todas partes
busco el signo evidente
por el cual  decida
afrontar una nueva vida
de modo diferente
pero nada hay en el mundo
para el que no quiere ver
y está lleno de señales
para el que quiere creer

larga y sinuosa es la vida
vacía y llena de esperanza
posible aún para el que no quiere vivir.






martes, 18 de septiembre de 2012

SE ME FUE EL AMOR


A mí se me fue el amor
el día que quise llenar 
el ignoto vacío de tu alma
sin percatarme que ya la ocupaba
una luz distinta a la mía.

A mí se me fue el amor
antes de empezar a amar,
antes incluso de haber vivido
la aventura de los cuerpos 
que se entregan sin control.

Y el día que se me fue el amor
también se me huyó la vida,
aunque me vean las noches y los días  
respirando y andando a tientas,
aunque incluso a veces parezca
que lloro o que soy feliz.

Hoy deambulo con el alma insatisfecha
malviviendo para compartir entregas sin amor,
cada noche reanudo la senda
buscando vacíos de alma que cubrir,
para destruir los sueños que son de otros
y que nunca pude lograr que fueran míos.










domingo, 9 de septiembre de 2012



Hermosa entre las hermosas
Bella entre las bellas
Poesía gloriosa
Semántica verdaDera.











Desde hoy
he decidido
que voy a llorar
la muerte de mi padre
lentamente
a sorbos pequeños
para que
cuando ocurra
no me duela tanto
y pueda seguir viviendo








domingo, 2 de septiembre de 2012

ALGUNA LLUVIA


Alguna lluvia es de sangre
derramada por el ojo traidor
de la noche que está herida
de tanto amor que no quiere ver.

Algún sendero es de miedo
aunque cubierto esté de luz
porque cerca de él la noche insomne,
entre la fronda silente, despoja
el alma de toda paz.

Alguna palabra está demás
cuando se cruzan las miradas
y bulle el miedo desbocado
por tanto desamor que brota
del alma contaminada
que odia sin alguna razón.  







jueves, 30 de agosto de 2012

ALGÚN DÍA

Algún día no lejano seré testigo de mi propia muerte, pero no viviré para contarlo, porque los muertos no hablan, sólo dan pena y sirven para que los vivos especulen sobre las causas de su muerte, porque el día que los muertos puedan identificar la razón de su propia muerte, tal vez, al verse descubierta,  la muerte desaparezca, o tal vez resten menos formas de morir. Unicamente las que no podamos identificar.



domingo, 26 de agosto de 2012

Intentando vivir

Yo no quiero una mañana fresca, llena de colores y sonidos,
yo no quiero un camino soleado cubierto de pasto verde,
yo no quiero una casita con el fuego caliente
y la vida cual si fuera el sueño de una virgen,
me gustan los días grises y fríos como una afrenta,
me gusta el barro y la hierba reseca que agujerea la pradera,
me gusta el sonido que deja la vida fluyendo salvajemente,
y la emoción del incierto mañana que nos espera.
Yo quiero descubrir la condición humana
en la quietud del amor confrontado al miedo
y en la violencia que produce la plasmación de un ideal,
no quiero sumergirme en la esperanza
blandiendo la sonrisa de un maniquí,
ni quiero ser la bestia negra que se alimenta
del agujero que dejan las almas al partir,    
quiero sufrir la vida a plenitud,
quiero crecer con la tierra
para hallar el camino a la felicidad imperecedera
o morir para siempre en el intento por vivir.  
                                                                             


jueves, 16 de agosto de 2012

UNIVERSO VOLATIL

El universo deja de ser el mismo
por una gota que no cae
o por una hoja que llega a destiempo
a ser recogida por el viento.

El universo deja de ser el mismo 
por la nube que olvidamos admirar
o el río que no lava nuestras manos
o la tierra que a pesar de nuestras pisadas
deja germinar la tierna mies.

El universo deja de ser el mismo
cada trino de un ave
cada suspiro de mujer
cada brote de una flor.

Porque sobre el infinito mar inasible 
se urde un intrincado archipiélago
tan agreste y perturbado
pero al tiempo tan frágil
que la sola idea de un niño sonriente
hace que después a lo mejor
todos hayamos salvado
un día más de maravillosa existencia
o nos encaminemos inevitablemente
hacia el fin de este orden 
y el inicio de un nuevo caos creador.    




sábado, 28 de julio de 2012

EL DÍA QUE YO ME VAYA

El día (en) que yo me vaya
que se vayan todos conmigo,
que se detenga el giro del mundo,
que se contraiga hasta un punto el universo
y dios se acueste para morir.

Iremos todos juntos a fundar un nuevo cielo,
donde viviremos en la nada infinita,
y por si hay algún temor o duda
sobre los beneficios de partir así,
les diré a todos que no hay alternativa,
pues si miran este asunto como yo lo veo,
verán que antes de mí aquí no había nada,
y después de mí todo se habrá ido,
porque cada quien es su propio cosmos,
su Génesis y su Apocalipsis,
y cada luz que se apaga es un universo
que se contrae y vuelve a renacer.   



jueves, 19 de julio de 2012

ENTRE LAS HORAS

Entre las horas de un día o dos
he visto tantas veces el mundo
que me bastan unos cuantos minutos más
para descubrir las leyes del universo.

Pero el hombre necesita más de una vida
para ser comprendido,
el universo entero no basta,
varios giros del tiempo tal vez alcanzarían.

Porque en un día o dos creo el hombre la palabra,
en otro tanto creo las fuentes del arte,
horas después inventó a Dios
y aprendió a conocer las cosas por la razón
y a complicarlas por la religión.

Recreándose cada minuto en la confusión,
sin saber para qué vino y hacia donde va,
convirtiéndose, en suma, en receptáculo del caos,
medida compleja de lo inasible,
como un pequeño y desrumbado big bang,
como una hora de un día de cualquier lugar.  




lunes, 16 de julio de 2012

SOLO HAY ALGO

Sólo hay algo que escapa a nuestra fútil percepción: que todo debe acercarse o alejarse de la perfección, incluso aquello que no puede ser conocido, porque de hacerse dejaría de ser y sería lo que para nosotros es o no es.

Así, las cosas 
van entrando 
y van saliendo 
de nuestro mundo.

Y un día es un flujo
de sueños
que se pierden
o se ganan
para la fugacidad.    




miércoles, 11 de julio de 2012

RELAZIONAMIENTO


Lo perfecto se muestra a lo perfecto, lo perfecto crea cosas perfectas, lo perfecto es inapreciable a lo imperfecto, lo perfecto es incomprensible a lo imperfecto.

Lo perfecto y lo imperfecto pertenecen a dos dimensiones distintas y nunca relacionadas, pues nada que es perfecto nace antes imperfecto.

Dios es imperfecto porque es creación humana, pues si fuera perfecto no sería asequible al hombre. 

El hombre es imperfecto porque fue creado por Dios, pues si lo hubiera creado perfecto, acerca de Dios y del hombre, nosotros, seres imperfectos, nada tendríamos que decir.


lunes, 9 de julio de 2012

SER

Los que debieron ser
no fueron
los que pudieron ser
se fueron
los que hoy pululan
nunca lo han sido
y en general
todos se han ido.






jueves, 21 de junio de 2012


NO LO DISFRUTES
HASTA QUE LO TENGAS
Y CUANDO LO TENGAS
HAZLO PERDURAR
Y AUN CUANDO DURE
NO TE AFERRES A ELLO,
PORQUE TODO ES EFIMERO,
PASAJERO, DESCARTABLE.
LO UNICO QUE REALMENTE EXISTE
ERES TÚ…
… Y AUN DE ESO
MANTEN DUDAS RAZONABLES.

martes, 19 de junio de 2012

OLVIDO

Mi memoria está destinada al olvido,
como mis pantuflas desgajadas,
como ese muerto en medio del camino,
y yo, a punto de ser liberado del pasado

que adormece mi destino,
que retorna cada día como hora inasible
y se me planta como centinela
en medio de un camino
que no sé siquiera si es el mío. 

Adolezco de mi memoria
porque no me sirve cuando sirve
y por eso la envío hoy al pasado
para que se quede en algún recodo
que antes no haya vivido.





domingo, 10 de junio de 2012

¿COMO CONSTRUIRNOS UN DIOS?




En el momento preciso de la “iluminación”:
  1. Crear una masa tangible o etérea con atributos de sabiduría y bondad extrema, o tomar uno ya hecho;
  2. Vestirlo con mi propia necesidad de respuestas;
  3. Ponerlo a transitar mi conciencia sin control ;
  4. Darle existencia propia fuera de mí;
  5. Colocarlo en un altar cercano a mi vista pero lejos de mi razón;
  6. Hacerle preguntas fundamentales y de las otras;
  7. Contestarme a través de él;
  8. Creer que es Dios quien me responde y amarlo por estar allí;
  9. Ofrecérselo a otros como mi salvador;
  10. Recibirlo de otros, aún cuando no se parezca mucho al que yo construí.



domingo, 3 de junio de 2012

UCRONIA

Si el mundo fuera como debiera ser
no habría dioses ni endiosados;
no habría receta, ni código, ni libro sagrado,
ni guía para saber que hacer o que no hacer,
ni una sola palabra imprecisa.

Para comenzar,
ni siquiera esto que escribo
habría sido escrito
y yo ya estaría
dedicado a las cosas
que hacen posible la felicidad,
sin temor, sin ataduras,
sin expectativas.

Porque, 
si el mundo fuera como debiera ser,
yo no sería yo sino el otro que me mira;
y tú serías quien yo quisiera que fueras
Y la existencia sería como la sensación
de una flor del campo en primavera,
de una mañana de verano en la playa,
de un cometa de agosto que se eleva,
de un sueño de niño que nunca acaba.







viernes, 25 de mayo de 2012

CUERPO

Como puede resultar evidente
para el entendimiento
del que quiere ser humano
no existe en este mundo
ni en el otro 
un cielo sobre la tierra
al que asciendan
los espíritus buenos,
ni los infiernos están
bajo la mierda que arrojamos
hirviendo en su sangre
a los malditos condenados.

En este mundo efímero,
el alma es una fuerza límite,
es una chispa de luz,      
es un momento fugaz,
es un grito desesperado.
El alma está sola
y sufre su breve existencia,
por ello debe cuidar al cuerpo
que siempre se quiere ir
de muchas maneras
imaginables,
para nunca más retornar. 









lunes, 21 de mayo de 2012

ALMA

Esta noche de agonía,
si acaso tengo alma,
con seguridad la  tengo extendida
sobre mi cuerpo enfermo;
brindándole vigilia,
cubriéndole del frío y del dolor,
vaciada sobre el molde
de mi existencia,
como una fervorosa frazada,
como ese inevitable cielo azul
que cubre a la tierra,
y a pesar, esperando en el borde
para huir a los infiernos,
el único lugar donde mi alma
podría sentirse a gusto,
en compañía de Baudelaire,
de Neruda y de Vallejo,
de tanto violador atormentado,
de tanto infeliz acaudalado
y de tanta puta irredenta
que nunca cobró.  







miércoles, 2 de mayo de 2012

TU Y BECQUER

Tú y Bécquer tienen la culpa,
tú, con tu palabra anodina
y enterrada bajo el silencio,
esperando ser redescubierta.
Bécquer con esa melosa indecencia,
destruyendo mi niñez,
lanzando mi inocencia al vacío.
Tú, Vallejo, amigo triste y dulce
y Bécquer enamorado,
tuvieron toda la culpa
que nunca supiera realmente
lo que era la poesía.



martes, 24 de abril de 2012

DE UN HOMBRE SENSATO


En mi casa, vestirme
es un lunes de mierda.
La cortina que no tapa
y el sueño
pegado a mi espalda
pesa como una entraña viva.
Salgo con un beso
y el desayuno en la palabra,
busco la tierra, su rumbo
y me entrego al sufrimiento
de las distancias,
para entrar al lugar
donde fabricaré
leche para mis hijos,
ropa para el invierno,
sueños para el mediodía
y jubilación anticipada.
Donde además
buscaré horas extras
para comprarme ese libro
que tan bien lucirá
en mi cerebro.
Entonces lograré ser
empleado de todos,
propietario de una ilusión,
dependiente de la miseria.

Acumulare proyectos inconclusos,
y en ese trance alienado
el reloj me dará con sus horas
en el viernes,
sin haber podido llegar al jueves.

Desde hoy tengo que proyectarme
como una estrofa de la lluvia,
a bañarme de espera
a ser otra vez el hijo, el padre,
el esposo que ama inmenso
y el gran imbécil que la gente aleja
y la tierra proscribe
porque quiere subvertirla toda
únicamente con poesía.









jueves, 29 de marzo de 2012

LLUVIA NÚBIDA


De noche mi calle es gris
como la espera que recojo
de tu ausencia;
se miran todas las penas,
se sienten todos los gritos.

De noche, la lluvia que lava mi tristeza
se parece mucho a tu recuerdo 
ahogado en medio del mórbido bullicio
que arrojó tu vida a un vacío inasible.

Sentado en medio de la pista,
invariablemente, espero a diario
que me recoja tu sangre aún fresca
y que me lleve contigo
al cielo donde van los atropellados

Voy como el polvo pegado al sudor
que en medio de la nada se desprende
y ya no soy de nadie.







viernes, 16 de marzo de 2012

POETA

Poeta, hoy celebramos tus 120 años y estás cada día más vivo entre nosotros.














La otra noche que fue la última en la que tuve un sueño, miraba desde una banca estrecha en un parque ignoto la figura silente de alguien parecido a César Vallejo. 


Entonces quise asomarme a su mundo triste y alegre diciendo “Señor Vallejo, ¿me permite usted acompañar su vigilia?”

De pronto en la noche yo era esa sombra inerte y nadie me miraba y la tristeza del hombre torno en singular alegría, porque a pesar del dolor que se empozaba en la mirada, en la piel asomaba el deseo de vivir y decir buenos días, aquí estoy, soy poeta y me gusta cantarle a la vida.

En medio de la bruma que lo encubría todo, confundiéndolo, el poeta se puso de pie y abandonó la escena, quedándome yo con su gesto y su fotografía, algo de su palabra, algo de su sentimiento y un largo río de hojas impregnadas de agonía.

Hoy, desprovisto ya de la ensoñación rendida, como casi todos los que se quieren llamar poetas, cuando decido hacer poesía, cuando intento hacer poesía; cuando no hay manera de decir algo sino con poesía, soy un poco Vallejo (y soy también un poco Arguedas, un poco Nietzsche y un poco Whitman)


Aunque nadie lo sepa, aunque nadie lo lea, aunque no haya un aunque, un por qué, ni un después, ni siquiera una banca de madera en medio de la bruma. Sólo la vida, sólo yo.... y Vallejo sonriendo entre líneas.