martes, 11 de mayo de 2021
miércoles, 19 de junio de 2013
REUNION
Te
reúno en mi palabra
porque
me sabes a fruta fresca
a
pan recién horneado
a
lluvia en medio de la sequía
y
te celebro entre recuerdos
de
amores que no fueron
de
amores que perdí
y
de amores que me hicieron sucumbir.
Te
reúno en mi palabra
porque
desnudas mi silencio
y
arrojas mi edad cansina
a
los abismos de la pasión
pero
no puedo pronunciarte entera
porque
tu nombre rebasa a gritos
mi
escasa voz susurrante.
Te
reúno en mi palabra
porque
tu nombre se me asemeja
y
las cosas que hay en ti
por
creación o por experiencia
las
hay en mi invertidas
porque
hemos llegado al mismo punto
en
el que las aguas se encuentran
pero,
mientras tú bajabas sonriendo
yo,
entre lágrimas subía.
sábado, 2 de marzo de 2013
jueves, 21 de febrero de 2013
UTOPIA
Volver
a la Utopía ,
al
sueño prohibido,
al ideal satanizado.
Hurgando
en el silencio,
apartando
de la voz el miedo,
desmontando
el sendero,
corrigiendo
el porvenir.
Aunque no se reinvente la vida,
volver
a la voz prohibida
y
al gesto altisonante,
hacer lugar para el
futuro,
abrir
espacio a la ilusión.
Y
volver a la esperanza
del
prodigioso afán por llegar .
Alcanzar
la grandeza
de
la gota infinitesimal,
que,
multiplicada en su caída
horada
la solidez y la perennidad.
Y
no volver para conceder,
llegar
para reclamar,
venir
y no regresar jamás.
Volver
a la Utopía
y a la certidumbre del compromiso
con
la razón universal,
aunque se
caigan los ídolos,
aunque nos rasguen los bolsillos,
aunque
se nos desarme el horario
y resten privilegios de estación.
y
volver no es sino desandar,
Comenzar,
si lo exige, todo de nuevo;
vaciar
el costal y reordenar los nombres,
desconceptualizar
los términos,
juntar
los límites del quehacer humano y derrumbar barreras de exclusión.
Hoy,
la vida humana en la tierra
no
es más que una frustrada Utopía;
suma
de solitarios pareceres
y aventuras del corazón, donde
la
redondez a travestido en pirámide
y
llegar no es subir,
sino
es trepar con garras afiladas.
Mundo
sobre mundo y trasmundo
que
se funde en el trabajo
y
se excluye en la repartición;
danzando
sobre un pesado andamiaje
de
testas adosadas como ladrillos
y
rellenas del mismo barro mansísimo
que
aprisionó a los antepasados
en
moldes de complacencia y aflicción,
haciéndonos
de limitada inteligencia,
ocio
inútil, excesiva paciencia
y
cuerpos inservibles para la televisión.
Pero
queda la esperanza
de
la aventura social
y
la redención en la búsqueda,
confiriendo
acuerdos,
cediendo
pareceres
y
desovillando la historia
para
ubicar el minuto fatal
cuando
todo empezó,
y
volver, a partir de ese punto
a
decifrar la utopía
y
renacer en el sueño universal.
Volver
a la Utopía
que
nunca ha terminado.
Prepararnos
para el designio humano
y
reconocernos seres vivos
en
armonía con el mundo natural,
diferentes
en formas de dominio,
pero
dominantes por igual,
creadores
de cultura, de necesidades,
de
temores y de cuanto dios ha
urgido
nuestro eterno cuestionar.
Reclamantes
de fe,
evolucionados
para seguir dominando,
y
autoevolucionados para consumir.
librepensadores
de la exclusión,
ambiciosos
en la posesión,
e
Injustos en la repartición.
Asumir
la vida como un destino común
y contemplarnos sin dogmatismos.
Reinterpretar
en el aire los libros,
politizar
entre comidas la mente,
dar
razón humana a los sentimientos,
desinhibir
el sexo y la sexualidad
y
preferir el color a la palidez;
reducir
las leyes y a los leguleyos
borrar
estigmas a lo social,
desmitificar
al ser colectivo
y
buscar el destino común
por
encima de la "carretera virtual".
Nunca
como hoy hay tanto
para
tan pocos,
y
apenas nos caen migajas.
La
existencia es una batalla
de
placeres insatisfechos
y
deseos no procurados.
Hoy
como nunca, la jungla está abierta
y
se permite de todo,
menos
joder a Dios...
él
no tiene luchas que librar.
Al
final, sin Utopías en el bolsillo,
sólo
nos queda ese momento efímero,
entre
el primer hálito de vida
y
la última exhalación de muerte,
en
el cual nos enfundamos de un sueño
que
nos hace creer libres para elegir
nuestra
propia forma de trascender,
sobre
cabezas y sobre otros sueños...
y
nuestros pies llenos de sesos
y
nuestras cabezas llenas de pies.
miércoles, 6 de febrero de 2013
MEMOIRA
Lúdicos versos para decirlos meando
o mientras se consume el amor.
(Manuel
Sifuentes no es poeta, sólo pretende hacer poesía)
La
noche está matinal,
y
las palabras se precipitan
lentamente,
como
sangre que cae del rostro.
Nadie
se ha ido
todos
duermen despiertos,
todos
en la noche se agitan
haciendo
infinitos ejercicios
de muerte.
(Me
contó Martín Adán que las nubes se llevan las ideas y las riegan en otro
lugar, por eso, a Lima casi no le vienen, sólo le van)
Memoria de la luz
y oscuro rincón del alma,
memoria
marcada por el suplicio,
poesía
herida por el silencio,
continuamente
en estado de ira,
heridamente
en estado de mansedumbre;
rigidez
de espíritu y no hacedor,
no
creencia en el miedo,
no
certeza de dios,
memoria
vacía por él.
(Se
lo escuche un día a Vallejo, hablando con Vicente Jordán, que se nos va el
tiempo en palabras que echamos fuera del alma, sin saber que al despotricar
arrojamos al viento el poco aliento de vida que se nos da)
En
la memoria puedo recoger
Algunos
asuntos consubstanciales
para
arrojarlos en el círculo silencioso
que
me dibujo en torno a mí
danzando
entre la noche y el día
para
no morir.
Sí,
desencuentro
el continuo yo domado.
El,
desarmado
y descomprendido
se
duele por todo
y
por todos los defectos.
Es
que, amigo disimulado
una
cosa es tener la vida por dispendio
y
otra, muy distante, por preocupación.
(
Fue al final de un día, que el manieroso Whitman cogió un montón de tierra y
llevándosela a la boca pronunció una oración, y pensó en ese momento haberse
hecho uno con el planeta, porque, a su parecer, la tierra y Dios tienen en
todas partes la misma razón... yo le creo lo de la tierra, pero lo de dios...)
Esta
noche tengo el alma extendida
sobre
mi cuerpo enfermo,
en
vigilia,
cubriéndolo
del frío y del dolor,
vaciada
sobre el molde de mi existencia,
como
una fervorosa frazada,
como
ese inevitable cielo azul
que
cubre a la tierra,
y
a pesar, esperando al borde
para
huir
a
los infiernos de la imaginación,
el
único lugar donde seguramente
podría
sentirse a gusto
mi
pene desbocado,
en
compañía de Poe, Wilde,
Verlaine
y Rimbaud ,
de
Narciso y de Amador,
de
ese cabro que murió de Sida
y
de tanto violador atormentado,
tanto
infeliz acaudalado
y
tanta puta irredenta;
que,
algunas mañanas de frío
arman
pandillas perniciosas,
y
marchan en tropel
hacia
el alucinado Edén.
(Cornell
y Dericón no conocieron a Huidobro pero no le hubieran negado la frase que
lanzó aquel día que Neruda... Si he de perdurar, no será deglutiendo odio para
vomitar amor.)
Pero
como para mí no existe cielo sobre tierra,
ni
los infiernos bajo la mierda que arrojamos,
el
alma sufre y cuida al cuerpo
y
el cuerpo se conduele del alma
expeliendo
dolor,
porque
cuando termine de podrirse
ella,
se
habrá esfumado aquella ,
como
la neblina
que
ahora empieza a cubrirlo todo
y
yo ya me tengo que ir.
En
ninguna parte podrán decirme
que
estoy equivocado.
Sólo,
que no tengo razón.
(
Y Nietzsche dijo: yo)
martes, 1 de enero de 2013
DESENCUENTRO
Sí,
desencuentro el continuo yo domado
él,
Desarmado y descomprendido
se duele por todo
y por todos los defectos
Es que, amigo disimulado
Una cosa es tener la vida por dispendio
y otra muy distante por preocupación.
Esta noche tengo el alma extendida
sobre mi cuerpo enfermo,
en vigilia,
cubriéndolo del frío y del dolor,
vaciada sobre el molde de mi existencia,
como una fervorosa frazada,
como ese inevitable cielo azul
que cubre a la tierra,
y a pesar, esperando al borde para huir
a los infiernos de la imaginación,
el único lugar donde seguramente
podría sentirse a gusto mi pene desbocado,
en compañía de Baudelaire y de Vallejo,
de Narciso y de Amador,
de ese cabro que murió de sida
y de tanto violador atormentado,
tanto infeliz acaudalado
y tanta puta irredenta,
que algunas mañanas de frío
arman pandillas en tropel.
Pero como para mi no existe cielo sobre tierra
ni los infiernos bajo la mierda que arrojamos,
el alma sufre y cuida al cuerpo
y el cuerpo se conduele del alma
expeliendo dolor,
porque cuando termine de podrirse
ella,
se habrá esfumado como la neblina
que ahora empieza a cubrirlo todo.
Y yo ya me tengo que ir.
En ninguna parte podrán decirme
que estoy equivocado
porque ya no estoy.
lunes, 26 de noviembre de 2012
En la nada
Colgado, en los límites de la ciudad,
con un libro en la mano
y con la otra abrazando mi realidad.
A punto de caer en la nada,
esperando que se me caiga todo encima
y sin embargo mirando hacia arriba,
extasiado,
pensando en unos versos
que me introduzcan en los sueños
de la gente que recorre las calles
sin importarle quien deambula bajo sus pies.
Colgado,
ya sin palabras,
con un asiento por existencia,
con la existencia rendida,
esperando que todo se llene de luz.
martes, 20 de noviembre de 2012
MEMORIA DE LA LUZ
Memoria
de la luz
y
oscuro rincón del alma,
memoria
marcada por el suplicio,
poesía
herida por el silencio,
continuamente
en estado de ira,
heridamente
en estado de mansedumbre
rigidez
de espíritu y no hacedor,
no
creencia en el miedo,
no
certeza de dios,
memoria
vacía por él.
En
la memoria puedo recoger
algunos
asuntos consubstanciales
para
arrojarlos en el círculo silencioso
que
me dibujo en torno a mí
danzando
entre la noche y el día
para
no morir.
martes, 13 de noviembre de 2012
RECONIGCION
Detente,
sal de ti,
párate enfrente tuyo,
obsérvate,
eres humano,
¿tienes algún valor?
¿existes?
Luego entra
y como si estuvieras
frente a ti
observa a los otros,
son humanos,
¿tienen algún valor?
¿existen?
Así,
cuando deambules
por entre la gente,
en ellas
mírate a ti,
y si algo vales
dales ese valor,
y si ellos existen
verás que por ellos
seguirás existiendo
tú.
sábado, 20 de octubre de 2012
EJERCICIOS
La noche está matinal,
las palabras se precipitan
lentamente
como sangre que cae del
rostro,
nadie se ha ido,
todos duermen despiertos,
todos en la noche se agitan
haciendo infinitos ejercicios
de muerte,
preparando la vida
para el nuevo amanecer.
viernes, 28 de septiembre de 2012
BÚSQUEDA
Cada día
a cada hora
espero la señal
la palabra divina
el mensaje querido
el sueño revelador
la oportunidad precisa
que me diga sin decirme
que debo cambiar mi vida
y empezar un nuevo rumbo
mejor o peor, pero diferente
En todas partes
busco el signo evidente
por el cual decida
afrontar una nueva vida
de modo diferente
pero nada hay en el mundo
para el que no quiere ver
y está lleno de señales
para el que quiere creer
larga y sinuosa es la vida
vacía y llena de esperanza
posible aún para el que no quiere
vivir.
martes, 18 de septiembre de 2012
SE ME FUE EL AMOR
A mí se me fue el amor
el día que quise llenar
el ignoto vacío de tu alma
sin percatarme que ya la ocupaba
una luz distinta a la mía.
A mí se me fue el amor
antes de empezar a amar,
antes incluso de haber vivido
la aventura de los cuerpos
que se entregan sin control.
Y el día que se me fue el amor
también se me huyó la vida,
aunque me vean las noches y los días
respirando y andando a tientas,
aunque incluso a veces parezca
que lloro o que soy feliz.
Hoy deambulo con el alma insatisfecha
malviviendo para compartir entregas sin amor,
cada noche reanudo la senda
buscando vacíos de alma que cubrir,
para destruir los sueños que son de otros
y que nunca pude lograr que fueran míos.
domingo, 9 de septiembre de 2012
domingo, 2 de septiembre de 2012
ALGUNA LLUVIA
Alguna
lluvia es de sangre
derramada
por el ojo traidor
de
la noche que está herida
de
tanto amor que no quiere ver.
Algún
sendero es de miedo
aunque
cubierto esté de luz
porque
cerca de él la noche insomne,
entre
la fronda silente, despoja
el
alma de toda paz.
Alguna
palabra está demás
cuando
se cruzan las miradas
y
bulle el miedo desbocado
por
tanto desamor que brota
del
alma contaminada
que
odia sin alguna razón.
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