BÚSQUEDA

Cada día

a cada hora

espero la señal

la palabra divina

el mensaje querido

el sueño revelador

la oportunidad precisa

que me diga  sin decirme

que debo cambiar mi vida

y empezar un nuevo rumbo

mejor o peor, pero diferente

En todas partes

busco el signo evidente

por el cual  decida

afrontar una nueva vida

de modo diferente

pero nada hay en el mundo

para el que no quiere ver

y está lleno de señales

para el que quiere creer

larga y sinuosa es la vida

vacía y llena de esperanza

posible aún para el que no quiere vivir.

SE ME FUE EL AMOR

A mí se me fue el amor
el día que quise llenar 
el ignoto vacío de tu alma
sin percatarme que ya la ocupaba
una luz distinta a la mía.

A mí se me fue el amor
antes de empezar a amar,
antes incluso de haber vivido
la aventura de los cuerpos 
que se entregan sin control.

Y el día que se me fue el amor
también se me huyó la vida,
aunque me vean las noches y los días  
respirando y andando a tientas,
aunque incluso a veces parezca
que lloro o que soy feliz.

Hoy deambulo con el alma insatisfecha
malviviendo para compartir entregas sin amor,
cada noche reanudo la senda
buscando vacíos de alma que cubrir,
para destruir los sueños que son de otros
y que nunca pude lograr que fueran míos.

Hermosa entre las hermosas

Bella entre las bellas

Poesía gloriosa

Semántica verdaDera.

Desde hoy

he decidido

que voy a llorar

la muerte de mi padre

lentamente

a sorbos pequeños

para que

cuando ocurra

no me duela tanto

y pueda seguir viviendo

ALGUNA LLUVIA

Alguna lluvia es de sangre

derramada por el ojo traidor

de la noche que está herida

de tanto amor que no quiere ver.

Algún sendero es de miedo

aunque cubierto esté de luz

porque cerca de él la noche insomne,

entre la fronda silente, despoja

el alma de toda paz.

Alguna palabra está demás

cuando se cruzan las miradas

y bulle el miedo desbocado

por tanto desamor que brota

del alma contaminada

que odia sin alguna razón.  

ALGÚN DÍA

Algún día no lejano seré testigo de mi propia muerte, pero no viviré para contarlo, porque los muertos no hablan, sólo dan pena y sirven para que los vivos especulen sobre las causas de su muerte, porque el día que los muertos puedan identificar la razón de su propia muerte, tal vez, al verse descubierta,  la muerte desaparezca, o tal vez resten menos formas de morir. Unicamente las que no podamos identificar.

Intentando vivir

Yo no quiero una mañana fresca, llena de colores y sonidos,
yo no quiero un camino soleado cubierto de pasto verde,
yo no quiero una casita con el fuego caliente
y la vida cual si fuera el sueño de una virgen,
me gustan los días grises y fríos como una afrenta,
me gusta el barro y la hierba reseca que agujerea la pradera,
me gusta el sonido que deja la vida fluyendo salvajemente,
y la emoción del incierto mañana que nos espera.
Yo quiero descubrir la condición humana
en la quietud del amor confrontado al miedo
y en la violencia que produce la plasmación de un ideal,
no quiero sumergirme en la esperanza
blandiendo la sonrisa de un maniquí,
ni quiero ser la bestia negra que se alimenta
del agujero que dejan las almas al partir,    
quiero sufrir la vida a plenitud,
quiero crecer con la tierra
para hallar el camino a la felicidad imperecedera
o morir para siempre en el intento por vivir.  
                                                                             

UNIVERSO VOLATIL

El universo deja de ser el mismo
por una gota que no cae
o por una hoja que llega a destiempo
a ser recogida por el viento.

El universo deja de ser el mismo 
por la nube que olvidamos admirar
o el río que no lava nuestras manos
o la tierra que a pesar de nuestras pisadas
deja germinar la tierna mies.

El universo deja de ser el mismo
cada trino de un ave
cada suspiro de mujer
cada brote de una flor.

Porque sobre el infinito mar inasible 
se urde un intrincado archipiélago
tan agreste y perturbado
pero al tiempo tan frágil
que la sola idea de un niño sonriente
hace que después a lo mejor
todos hayamos salvado
un día más de maravillosa existencia
o nos encaminemos inevitablemente
hacia el fin de este orden 
y el inicio de un nuevo caos creador.    

EL DÍA QUE YO ME VAYA

El día (en) que yo me vaya
que se vayan todos conmigo,
que se detenga el giro del mundo,
que se contraiga hasta un punto el universo
y dios se acueste para morir.

Iremos todos juntos a fundar un nuevo cielo,
donde viviremos en la nada infinita,
y por si hay algún temor o duda
sobre los beneficios de partir así,
les diré a todos que no hay alternativa,
pues si miran este asunto como yo lo veo,
verán que antes de mí aquí no había nada,
y después de mí todo se habrá ido,
porque cada quien es su propio cosmos,
su Génesis y su Apocalipsis,
y cada luz que se apaga es un universo
que se contrae y vuelve a renacer.   

ENTRE LAS HORAS

Entre las horas de un día o dos
he visto tantas veces el mundo
que me bastan unos cuantos minutos más
para descubrir las leyes del universo.

Pero el hombre necesita más de una vida
para ser comprendido,
el universo entero no basta,
varios giros del tiempo tal vez alcanzarían.

Porque en un día o dos creo el hombre la palabra,
en otro tanto creo las fuentes del arte,
horas después inventó a Dios
y aprendió a conocer las cosas por la razón
y a complicarlas por la religión.

Recreándose cada minuto en la confusión,
sin saber para qué vino y hacia donde va,
convirtiéndose, en suma, en receptáculo del caos,
medida compleja de lo inasible,
como un pequeño y desrumbado big bang,
como una hora de un día de cualquier lugar.  

SOLO HAY ALGO

Sólo hay algo que escapa a nuestra fútil percepción: que todo debe acercarse o alejarse de la perfección, incluso aquello que no puede ser conocido, porque de hacerse dejaría de ser y sería lo que para nosotros es o no es.

Así, las cosas 

van entrando 

y van saliendo 

de nuestro mundo.

Y un día es un flujo

de sueños

que se pierden

o se ganan

para la fugacidad.    

RELAZIONAMIENTO

Lo perfecto se muestra a lo perfecto, lo perfecto crea cosas perfectas, lo perfecto es inapreciable a lo imperfecto, lo perfecto es incomprensible a lo imperfecto.

Lo perfecto y lo imperfecto pertenecen a dos dimensiones distintas y nunca relacionadas, pues nada que es perfecto nace antes imperfecto.

Dios es imperfecto porque es creación humana, pues si fuera perfecto no sería asequible al hombre. 

El hombre es imperfecto porque fue creado por Dios, pues si lo hubiera creado perfecto, acerca de Dios y del hombre, nosotros, seres imperfectos, nada tendríamos que decir.

SER

Los que debieron ser
no fueron
los que pudieron ser
se fueron
los que hoy pululan
nunca lo han sido
y en general
todos se han ido.

NO LO DISFRUTES

HASTA QUE LO TENGAS

Y CUANDO LO TENGAS

HAZLO PERDURAR

Y AUN CUANDO DURE

NO TE AFERRES A ELLO,

PORQUE TODO ES EFIMERO,

PASAJERO, DESCARTABLE.

LO UNICO QUE REALMENTE EXISTE

ERES TÚ…

… Y AUN DE ESO

MANTEN DUDAS RAZONABLES.

OLVIDO

Mi memoria está destinada al olvido,
como mis pantuflas desgajadas,
como ese muerto en medio del camino,
y yo, a punto de ser liberado del pasado

que adormece mi destino,
que retorna cada día como hora inasible
y se me planta como centinela
en medio de un camino
que no sé siquiera si es el mío. 

Adolezco de mi memoria
porque no me sirve cuando sirve
y por eso la envío hoy al pasado
para que se quede en algún recodo
que antes no haya vivido.

¿COMO CONSTRUIRNOS UN DIOS?

En el momento preciso de la “iluminación”:

1. Crear una masa tangible o etérea con atributos de sabiduría y bondad extrema, o tomar uno ya hecho;
2. Vestirlo con mi propia necesidad de respuestas;
3. Ponerlo a transitar mi conciencia sin control ;
4. Darle existencia propia fuera de mí;
5. Colocarlo en un altar cercano a mi vista pero lejos de mi razón;
6. Hacerle preguntas fundamentales y de las otras;
7. Contestarme a través de él;
8. Creer que es Dios quien me responde y amarlo por estar allí;
9. Ofrecérselo a otros como mi salvador;
10. Recibirlo de otros, aún cuando no se parezca mucho al que yo construí.

UCRONIA

Si el mundo fuera como debiera ser

no habría dioses ni endiosados;

no habría receta, ni código, ni libro sagrado,

ni guía para saber que hacer o que no hacer,

ni una sola palabra imprecisa.

Para comenzar,

ni siquiera esto que escribo

habría sido escrito

y yo ya estaría
dedicado a las cosas

que hacen posible la felicidad,

sin temor, sin ataduras,
sin expectativas.

Porque, 
si el mundo fuera como debiera ser,

yo no sería yo sino el otro que me mira;

y tú serías quien yo quisiera que fueras

Y la existencia sería como la sensación

de una flor del campo en primavera,

de una mañana de verano en la playa,

de un cometa de agosto que se eleva,

de un sueño de niño que nunca acaba.

CUERPO

Como puede resultar evidente

para el entendimiento

del que quiere ser humano

no existe en este mundo

ni en el otro 

un cielo sobre la tierra

al que asciendan

los espíritus buenos,

ni los infiernos están

bajo la mierda que arrojamos

hirviendo en su sangre

a los malditos condenados.

En este mundo efímero,

el alma es una fuerza límite,

es una chispa de luz,      

es un momento fugaz,

es un grito desesperado.

El alma está sola

y sufre su breve existencia,

por ello debe cuidar al cuerpo

que siempre se quiere ir

de muchas maneras

imaginables,

para nunca más retornar. 

ALMA

Esta noche de agonía,
si acaso tengo alma,
con seguridad la  tengo extendida
sobre mi cuerpo enfermo;
brindándole vigilia,
cubriéndole del frío y del dolor,
vaciada sobre el molde
de mi existencia,
como una fervorosa frazada,
como ese inevitable cielo azul
que cubre a la tierra,
y a pesar, esperando en el borde
para huir a los infiernos,
el único lugar donde mi alma
podría sentirse a gusto,
en compañía de Baudelaire,
de Neruda y de Vallejo,
de tanto violador atormentado,
de tanto infeliz acaudalado
y de tanta puta irredenta
que nunca cobró.  

TU Y BECQUER

Tú y Bécquer tienen la culpa,

tú, con tu palabra anodina

y enterrada bajo el silencio,

esperando ser redescubierta.

Bécquer con esa melosa indecencia,

destruyendo mi niñez,

lanzando mi inocencia al vacío.

Tú, Vallejo, amigo triste y dulce

y Bécquer enamorado,

tuvieron toda la culpa

que nunca supiera realmente

lo que era la poesía.